Вид у него был не важный – выбритое, но припухшее лицо, давно не стриженные русые волосы, темные круги под глазами. Не лучшее впечатление оставлял и наряд – застиранные камуфляжные штаны, разбитые бледно-черные кроссовки, серая футболка с полуистертой надписью «I`m bad» и куртка военного покроя цвета хаки. За спиной болтался тощий рюкзак.

Взгляды были двух видов – равнодушные, обладатели которых забывали про Пашу, как только отводили глаза, и заинтересованные – цепкие и внимательные! Они заставляли нервничать, хотя вроде бы причин для беспокойства не имелось. Ну, смотрят и пусть!

Часа за два до Киева в купе к Паше подсел довольно занятный тип в широкополой шляпе и клетчатой рубашке навыпуск. Был он лет пятидесяти, загорелый, крепкий, распространяющий вокруг себя запах лука и самогона. Он с ходу доверительным шепотом сообщил, что знает, зачем Паша направляется в столицу.

– Ну и что? – лениво поинтересовался Паша, – Ты что, проводник?

Паша вложил в вопрос двойной смысл, и незнакомец это понял. Еще от Разводного Паша знал о том, что довольно много людей крутится возле вокзалов, предлагая помощь для тех, кто решил заделаться сталкером. По большей части там встречались мошенники всех мастей, но среди них попадались и те, кто реально мог свести новичка с нужным человеком. Или даже помочь перебраться через Периметр, если этот новичок не собирался легально проникать в Зону в качестве наемного рабочего для какого-либо научного центра.

– Я могу помочь, – подмигнул попутчик, – У меня есть связи!

– Не надо, – зевнул Паша, – Я еду оформляться официально.

Мужик посмотрел на Егорова недовольно, помолчал, а потом, покопавшись в соломенной корзине, выставил на стол початую бутыль с мутной жидкостью и ткнул в эту бутыль пальцем, предлагая попутчику. Паша вдруг почувствовал поднимавшуюся из желудка тошноту и еле успел выскочить из купе.